Se comparte la lectura de la Revista de Literatura Contemporánea Cultura de VeracruZ No. 153. Colaboran: Jorge Torrealta / María Rosa Rzepka / Isaac Gasca Mata / Floriano Martins / Carlos Roberto Morán / César Bisso / Gino Raúl De Gasperín Gasperín / Omar Piña/ y Brianda Zareth Huitrón: agradecemos la reproducción de sus obras y texto, en nuestra portada y páginas:
Hay momentos en la vida en los que es necesario detenernos a hacer una reflexión, cuando el peso de los años se nos viene encima y se comienza a sentir una honda nostalgia por el pasado. La madurez, que siempre llega demasiado pronto, muchas veces tiende a ser rechazada por creerse que es un primer paso hacia la decrepitud; sin embargo, hay algunos pocos seres privilegiados que saben convertir la experiencia del tiempo en la cumbre de su existencia y no en su descenso. Eso es lo que pasa con Raúl Hernández Viveros y su libro de cuentos, Los días de otoño*, donde al igual que Borges en sus últimas producciones cuentísticas, como El informe de Brodie o El libro de arena, alcanza el punto máximo de su creación literaria; pues como diría el argentino, a propósito de su inspiración en los relatos breves y directos que Rudyard Kipling escribió en su primera juventud, "lo que ha concebido y ejecutado un muchacho genial puede ser imitado sin inmodestia por un hombre en los lindes de la vejez, que conoce el oficio". Aunque cronológicamente Raúl Hernández Viveros se encuentre aún muy lejos del momento vital en que Borges escribió esta sentencia, su carrera literaria ha logrado acceder ya a esa hora en que la experiencia de múltiples viajes, vivencias, oficios y recuerdos se entremezcla con una capacidad creativa de primer orden, que le permite llenar las páginas de su libro, con narraciones de tremenda fuerza emotiva escritas con la perfección que otorga el trabajo de más de veinte años dentro de los senderos de la literatura.
Los días de otoño reúnen diecisiete cuentos que tienen como fondo común la decadencia de los personajes. Ya sea que el narrador sea una voz impersonal ajena al relato, que mira las debilidades de los raquíticos seres que pueblan sus páginas desde la superioridad del que se encuentra por encima de esas situaciones deleznables, o que sea un narrador protagonista que recuerda, en el marco de su degradación, los momentos juveniles que le hicieron estremecerse, los cuentos que conforman este volumen tienen la particularidad de recordamos que en cualquier momento, y no sólo cuando físicamente empiezan a aparecer los rastros de los años, puede llegarse a la decrepitud. Tan viejo es el miserable anciano de "El negocio redondo y perfecto" tratando de revivir sus hazañas sexuales en la figura de su vecina la desnudista, como la joven recién graduada de "Las memorias de Corín", cuya parsimonia ante la vida y estupefacción ante la muerte, la hacen envejecer espiritualmente en pocas horas lo que cualquiera en varios lustros. La caída puede llegar, entonces, en cualquier momento, en la infancia, en la plenitud de los sentidos o haber estado siempre allí, bajo esa careta de indiferencia que otorga el simple vegetar día tras día, como aquellos cinco tipos, ancianos en vida, que deambu1an como zombies a lo largo de "Los actores", siempre apáticos, negando la vida a esa bestia incontrolable que todos llevamos dentro
Dentro de ese marco de la degradación de sus personajes, los cuentos reunidos en Los días de otoño tocan una multifacética cantidad de temas que muestran las diversas formas de ser vencido por la vida, por los años o, al contrario, de saber derrotar el aplastante paso del tiempo con el sabio ostracismo o la ironía. En uno de los cuentos más breves, pero no por ello más simple, "Las lentejuelas", se hace una detallada descripción de lo que fuera el antro de vicio más famoso de Xalapa hasta hace algunos años: El Camachín. Dentro de ese aparente ambiente festivo lleno de las delicias que proporcionan los excesos eróticos, destaca sobremanera la cadavérica faz de los homosexuales ofreciendo sus servicios, la resignada autocompasión de las desnudistas humilladas noche tras noche, la animalización muy al estilo de Valle-Inclán de toda la caterva de simiescos hombres ávidos de sexo que colman las mesas del lugar y, especialmente, la decadente figura de Rafael Montoya, ese patético maestro de ceremonias, quien con su traje barato retacado de lentejuelas pide a gritos un poco de atención y cuyo sueño dorado sería ser falsamente admirado por los hombres que llenan el cabaret, desnudándose ante ellos como esas mujeres colmadas de carne que despiertan la lujuria más bestial, para finalmente, derrotado por la verdad de su mezquina existencia, apretar "con sus manos el micrófono, al darse cuenta que el salón se encontraba completamente vacío".
El tema del erotismo es una constante en los cuentos que conforman este volumen, aunque esta pulsión rara vez llega a ofrecer una verdadera felicidad a sus personajes. El sexo se encuentra bastante alejado de los linderos del amor, y por lo general sólo representa un desahogo, un escape de la realidad circundante. Por ejemplo, en el cuento que da nombre a todo el libro, "Los días de otoño", nuestro protagonista es un boxeador retirado que se niega a olvidar sus glorias de antaño y, ante la decrepitud de su cuerpo, busca en el alcohol y en las relaciones sexuales un medio para revivir "las hazañas del tigre del Guadalquivir", no importando si se acuesta con una u otra mujer, ya sean las dos inglesitas lesbianas que se le ofrecen una noche de juerga, o la esposa del hombre que lo sacó de la miseria, o cualquier otra que se le atraviese en el camino. En "El coleccionista" tenemos un caso similar: ante la imposibilidad del joven protagonista de resolver sus fantasías sexuales con la estrella de la película "Danzón" en persona, se conforma con saciar sus instintos con su patrona, una mujer mayor quien, a pesar de su edad, todavía aguanta para "hacerle su tarea"; este torbellino de erotismo barato desemboca en tragedia, cuando el enardecido muchacho, loco de celos, decide asesinar al joven que cree su rival en los favores de la patrona, tanto sexuales como económicos; lejos de sentir remordimientos cuando comprende la magnitud de sus acciones, continúa tranquilamente su vida al lado de la mujer, quien ignora que su hijo es quien ha caído por la daga criminal de su amante.
Uno de los más sorprendentes cuentos de la colección es sin duda "El placer de la insaciabilidad", donde se conjuga de manera genial el tema del erotismo, con la violencia y la fantasía; pero no del modo en que los manuales de teoría literaria nos definen este concepto, sino nuevamente a la manera borgiana, con lo que él llamó "fantasías de la conducta", abordándose el tema fantástico como parte de la cotidianeidad, es decir, la irrupción de lo inesperado no se da por medio de recursos mágicos o metafísicos, sino por las actitudes extrañas o increíbles de los personajes. En este relato, un venerable hombre de la tercera edad rememora sus experiencias como antropófago, monomanía que comenzó en su familia desde hace varias generaciones y que desemboca en el alma enferma del sujeto que se complace en devorar gatas preñadas, cerdos, niños y cualquier tipo de ser humano. Este es uno de los casos donde la vejez es vista como un paso natural en la escala de la vida, pues el alienado protagonista se encuentra plenamente satisfecho con su sangrienta existencia, donde ha habido cabida hasta para disfrutar del amor de una niña de doce años que se entregó a él, presa de sus cualidades cuasi hipnóticas; uno de los pocos seres felices de la galería de desamparados de Raúl Hernández Viveros, nuestro caníbal asegura satisfecho que "a los sesenta años, puedo decir que la vida tiene sus bondades, amargas decepciones y agradables sorpresas".
Una de las características más notables de los cuentos que conforman Los días de otoño es su variedad en la experimentación de recursos literarios. En estos relatos, no sólo es importante la anécdota sino también cómo se cuenta esa historia, por lo que podemos encontrar los clásicos cuentos de corte realista junto con la utilización del elemento fantástico
https://www.youtube.com/watch?v=uLIs0j2WnlM
MI SOMBRA
Jorge Arturo Abascal Andrade
de
Horus niño (El Silencio)
Escrito en el muro izquierdo
de la gruta de Éfeso
Y la Oscuridad se fragmentó y sus Partes
cubrieron amorosas el Mundo.
Florence Conry Espejo de piedad
Las sombras son
femeninas, sólo femeninas. Cada sombra tiene el nombre de su madre quien a su
vez lo obtuvo de su madre y así, hasta el principio de los tiempos, cuando el
mundo todo estaba cubierto por una penumbra por poco infinita, antes de que la
oscuridad pariera a la luz.
Mi
sombra se llama Muriel, lo supe en un sueño, las seis letras emergían del agua
de un arroyo y ella las tomaba y las bebía y pronunciaba el nombre; pero eso
sólo fue en el sueño porque Muriel no habla; aunque esto no importa porque sé
que si la llamo acude flotando, suave, fugaz.
Cuando
Muriel está serena, satisfecha, le gusta posar su cabeza en mi hombro y yo
siento una brisa fresca, agradable, que sopla con delicadeza mi cabello; pero
si algo la ha contrariado empieza a dar vueltas alrededor mío como cercándome,
amenazadora, un silbido cortante surge de ella y se introduce a mi cuerpo por
mis oídos y me perturba y un dolor infame me invade, un dolor mezclado con una
insatisfacción malsana de tan profunda, de tan total; bastan unos instantes de
este suplicio para que llegue a mí una migraña insoportable, como si una flama
intensa deambulara libre por mi cabeza quemándome la vida; una vez, incluso, me
desmayé. Muriel se asustó, desde ese día intentó controlarse… sin conseguirlo.
A
pesar de sus temibles ataques de ira somos amigos. Muriel es mi confidente;
cuando estamos solos me responde escribiendo en el aire con su pluma negra y
sus palabras flotan un instante, quedan suspendidas un momento, sólo lo
suficiente para que pueda leer lo que me dice. Está conmigo a lo largo del día
y en la noche reposa junto a mí, sigilosa, invisible y oscura. Sé que está ahí,
siempre.
Estuvimos
juntos toda la vida, toda nuestra vida; yo crecía y ella también, caminaba y
ella hacía lo mismo; en el inicio del día o en el invierno hostil me acompañaba
silenciosa y leal; me enamoré de Alicia y Muriel interrumpió el romance con sus
celos negros; el día que murió mi padre me consoló intentando abrazarme con sus
brazos oscuros y besarme con sus besos fríos. Muriel me quiere y yo la quiero,
aunque también le temo.
Nuestra
relación fue cálida– en la infancia, en la adolescencia-, cercana en el cariño,
distante en lo físico, convivíamos, nuestras vidas existían en dos planos
diferentes.
Cuando
cumplí 21 años todo cambió. Fue una noche de octubre, una luna enorme y azul
iluminaba la calle solitaria por la que caminábamos. Llegamos al Jardín de las
Once Estatuas. Era un escenario ominoso, los cuerpos de piedra y bronce
parecían tener vida, recordé que sus miradas en noches de luna –dice la gente-
siguen mustias a aquellos que transitan por el lugar. Nadie sabía quiénes
fueron en vida, ni cuándo llegaron.
Empezamos
a cruzar el centro del jardín, Muriel corría juguetona, se adelantaba unos
metros, subía o se ocultaba entre las figuras, las traspasaba y su silueta
grácil emanaba de alguna de ellas; al llegar al umbral del pasillo izquierdo
regresó conmigo amorosa y fatua para abrazarme, su cuerpo, como siempre antes,
atravesó el mío o el mío atravesó el suyo y yo salí de ella como si emergiera
de una niebla tenuemente negra y fresca. Hice por tomarla como muchas otras
veces. Fue en ese momento, Muriel me miró. Los rayos azules de la luna eran
agua de luz. No sé si fue la luna o la noche o el deseo vehemente resguardado
por años o la suma de todo esto, pero por un instante logré ver –con nitidez-
los ojos luminosos y verdes de Muriel.
Pensaba
en la amenaza hermosa y latente de esos ojos, aún sentía, estupefacto, la
impresión rotunda que me habían provocado, cuando percibí que una corriente
pétrea empezaba a entrar en mí: la dureza de mi cuerpo empezó en los pies y fue
subiendo, lenta como tristeza, por las piernas, por el tronco, hasta llegar a
la cabeza; así, descifré el misterio del origen de las, ahora, doce estatuas.
Muriel me besó, sentí por fin sus labios de noche virgen, me miró nuevamente,
compasiva; acarició mi rostro con delicadeza, se introdujo en mi cuerpo de
piedra y se hizo una conmigo.
RAFAEL ANTUNEZ
CARTOGRAFO DEL AGUA
En una tierra de grandes poetas como José Asunción Silva, Aurelio Arturo, Jorge Zalamea, María Mercedes Carranza, Raúl Gómez Jattin, Juan Gustavo Cobo Borda, Nicolás Suescún y William Ospina por sólo citar a unos cuantos, Fernando Denis ha sabido hacerse de un lugar destacado para su voz.
Denis no un poeta de ideas, su manera de ver el mundo es la de un pintor, prefiere las formas y las formas de nombrar de nuevo a las cosas; a la construcción de una historia; al desarrollo de una tesis, opone el placer de concebir un paisaje que no existe, ya porque sus geografías son imaginarias, ya porque radican en el pasado, un pasado que el poeta ha convertido en un espacio místico. Un espacio donde el mito actúa como piedra de toque para el canto, para la celebración del mundo, rara vez para su crítica. Para Denis el mito parece ser un refugio al cual huir del presente, un tiempo en el que, a todas luces, no siente como suyo. Poeta adánico, es, aun tiempo, el que celebra y nombra la belleza, pero también el que huye del presente
hacia el pasado, hacía las provincias del sueño, es decir hacia el futuro.
El de su poesía es un territorio por donde leves mariposas y deslumbrantes aves cruzan el ciclo por las sendas que sólo a ellas les es dado transitar. Paisajes compuestos con mármoles y doradas arenas, fuentes maravillosas y torrentes cristalinos a cuyas orillas crecen las grandes hojas de malanga y las pequeñas y delicadas flores rojas y amarillas que pueblan sus poemas. Delicadas arquitecturas que parecen sacadas ele un cuadro de Remedios Varo, jóvenes que han escapado de las mil y una noches, de la Odisea y de su Ciénega natal, pasean leves y misteriosas por estos poemas que, con la paciencia de un artesano, va labrando Denis de un verano a otro verano, del incendio de un otoño a la pulcra nieve de un albo invierno.
Cartógrafo del agua, también lo es de la luz y de los sueños, Denis es un ímagista (un ferviente lector H.D. y de Edna St. Vincent Millay y del primer Pound) que camina dormido por el Caribe, uno de esos raros poetas a los que nos les sería posible imaginar el infierno o el purgatorio y se contentan con regalarnos vislumbres del paraíso.
Fernando Denis es un poeta aurático que no transita por las sendas de la moda. Es, a un tiempo, un poeta anacrónico (y esta es una de sus virtudes), un clásico y un extemporáneo. No busca, ni le interesa la modernidad, busca y le interesa penetrar en los misterios del lenguaje, extraer el oro, la luz que hay contenida en las palabras.
Cantar la belleza del mundo es un oficio que requiere humildad y (paradójicamente) cierta altivez. Por un lado implica ponerse a la altura de un ave, igualar su sencillez y su profundidad; por otro, una tentativa casi divina: cantar el mundo como es, o como se cree que es, brindar una imagen verbal ele las maravillas del mundo. Para tal empresa no sirve el lenguaje de la moda, lenguaje de la política, el lenguaje del odio, el paupérrimo lenguaje de los académicos. Es necesario un lenguaje templado por el fuego, quintaesenciando, un lenguaje que sea a un tiempo celebración e imagen del mundo.
He dicho líneas arriba que Denis es un poeta anacrónico y que esta postura es una virtud, una forma de ser y de vivir en el mundo. Siempre ha resultado (y resultará) muy fácil nadar a favor de la corriente, caminar en medio del pelotón, apostar por la inmediatez. Separarse, implica no sólo un rompimiento, también ser señalado por el grupo que, cómodamente avanza sin saberlo hacia el precipicio.
Denis ha elegido ser un solitario en el concierto de la poesía colombiana, ha elegido, en vez ele sumarse al coro, construir su propio espacio, fundar su tradición, su geografía, su linaje que va de Virgilio a James Joyce, pasando, sí, por las novelas de García Márquez, las Vidas imaginarias de Shwob, el Sallinger de El guardián oculto en el centeno, los prerrafaelistas y los presocráticos. Es, a todas luces, una criatura extraña, un poeta que, no importa que el mundo parezca derrumbarse, continúa cantando como si hoy fuera el primer día, como si él fuera el primer hombre.
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